SCUOLA MAGISTRALE

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2011-12-25T17:59:00.000-08:00

Se me fue un poema en el calendario

y me sorprendo asomado

despreocupado de como me superan los horarios

a las fotos de Portugal.

Y me veo, viajando sin prisa

a un concepto tan primario, que

asusta de solo de pensar

que me ha hecho quedarme, con

o sin remedio, necesitar

volver contigo al pasado

de las noches de verano, de Portugal.

2011-10-05T15:10:00.000-07:00

Los días vuelan en el calendario

y la chica del tiempo dice que mañana va a llover

quizás las gotas borren al verano

y el otoño reine hasta que el frío lo destrone

la chica del tiempo dice que ha pasado, una y otra vez.

Últimamente me siento ajeno, a lo que dicen los diarios

todo torres de papeles, desordenados

me abrazo a ti, todo lo que puedo

para que un soplo de viento, no me lleve volando.

2011-08-14T10:45:00.000-07:00

creo que he dejado un pedacito de mi
en sus calles torcidas por los siglos y las suelas
quizás también robe algo, que me hace pensar en ti
las casas apiladas, las sabanas y el hierro desnudo, volando
la hermosa decadencia del mohoso puerto, humedecido por el Duero
nos hemos perdido y encontrado, olvidado algo
en un cruce con alguna rua
he escalado contigo y por ti, y te he besado
una y otra vez
abrazados en el hueco de un verano apretado
por la prisa del tiempo
que se a montado en un tranvía, dejandome
una maleta medio abierta, unas fotos y tu recuerdo.

.......

2011-07-01T15:58:00.000-07:00

Es cierto, hacía tiempo que no habia lineas sobre ti
pero sabras que todas las musas del verso
son cada vez más solamente tu, solamente
menos tinta, y más fuego, menos yo, más lo nuestro
menos lineas a caer en el olvido, más sentido a creer
que sigo vivio, y late contigo, lo que solo escribo
para asi pensar, que todo lo que no te digo
manchando el blanco, nos hace sentirnos más unidos.

.......

2011-05-15T17:40:00.000-07:00

He recorrida a altas horas la ciudad
con las manos vacías y una canción en el pecho
iluminado por las pálidas ventanas de la vieja avenida
pensando en dar salida a lo que casi nunca enseño
un sentimiento que creía dormido, cansado
de respirar promesas y espantar sueños
asoma cuando hace escasas horas rozaba tu pelo
es niebla, humo, lo que tengo dentro
una metamorfosis de te quiero, a te echo de menos.

......

2011-03-02T07:56:00.000-08:00

Sabes que lo he intentado

nunca seguí mis huellas para saber como

el tiempo ha hecho lo que siempre has buscado

preguntándome donde habías ido, en que frontera

habías estado

lo que nadie antes había visto

lo supera el contigo, haberlo pasado.

.....

2011-01-30T15:42:00.000-08:00

la arena esta mojada

dicen que la lluvia a desgarrado la ciudad

los ascensores vacíos comentan que hace mas frío

que una pareja se ha besado donde las farolas

se apagan para resguardarse

y el viento susurra algo a tu oído.

son las noches que duermen los coches

las que me despierto y estas conmigo

cuando la arena mojada espera

ser secuestrada por las olas del mar

y abrazar un instante mas lo que aun esta vivo.

....

2010-12-16T16:01:00.000-08:00

dime que noche, me mezclé contigo

dime cuando enredé mis dedos en tu pelo,

encendí un beso, reí, me abrazaste con frío,

emprendí una revolución con mi ejercito vencido,

escalé tus muslos, soñamos juntos ciudades

sonreíste

y marcaron el tiempo nuestros latidos

...

2010-10-19T15:36:00.000-07:00

Si al despertar siguieran siendo
siempre las cinco
los cuatro de Liverpool
coincidirian que nunca
cuatro paredes tuvieron tanto sentido.

Mantengo esos defectos que me han quedado
tal vez se agarren al polvo y a los domingos
aunque sean menos jovenes y algo listos
solo el impacto de tu mirada
los ha hecho estremecerse de frío.

Si ya has visto todo lo que soy y sigo siendo
Si me dejo el alma cuando escribo
me queda poco mas que dejarme llevar
dejarme llevar por el viento
volando a la deriva, siendo siempre las cinco
para acabar durmiendo
este invierno contigo.

..

2010-10-05T17:07:00.000-07:00

Me di cuenta cuando amanecía
que una luz azulada
bailaba unida
a las gotas de lluvia
que habian hecho noche
mientras uno de los dos dormia.

Autoestopismo en los bares

corazon a la entemperie

besarnos las cicatrices

susurrarte septiembre

encontrarte una mirada perdida

enredarla en tu pelo

temblar juntos de frio

y caerme sin miedo.

En tu habitación me di cuenta
cuando amanecia
de como la felicidad
podia ser tan sencilla.

.

2010-09-24T11:59:00.000-07:00

Mi cigarro consumia el tiempo
hasta la madrugada
tu decias que tu cama
olia a mi sin mi
yo sabia que tu siempre estabas
conmigo sin estar

Ya solo quiero perderme
perderme en tu espalda
y seguir la constelacion de lunares
que me guien a probar tus labios
para acabar dormido
en tu cuello desnudo

Ya no hay

2010-07-08T17:03:00.000-07:00

No hay sitio para la poesía forzada
a salir de un hueco en el pecho
hablar de las curvas del humo
de un fuego que se apago hace tiempo

-Para escribir hay que sangrar.

Si, es una forma de llenar mi tintero
no hay sitio para más versos viejos, sin dientes
que a carcajadas me recuerden mis motivos
¿Cuándo volverás? Solo me despido
abro una ventana para que escape el polvo
dejo pagado mi alquiler por lo vivido
y para el que lo lea le dejo escito:
“Sabras de mi cuando me haya ido”

2010-05-26T16:15:00.000-07:00

Echar de menos no aguantar mas tonterias
Las cuerdas oxidadas, las puas gastadas
Una taza de café al mediodia
Los tratos no escritos de las sabanas mojadas
Los callos en la izquierda, pellejos que sangran
Nicotina en los dedos y copas con demasiado hielo
Los domingos por la tarde que calan hasta los huesos.

Esos versos tristes guardados bajo llave
hablan en bajo de la adiccion de los besos
y raramente han sido leidos por alguien
salvo por la luna, las faldas cortas y las lenguas largas.

unos días

2009-09-02T16:46:00.000-07:00

Nos hemos fumado otro verano a medias

pero yo estoy menos viejo

mientras tú estas cada vez más fría

y ya nada es tan divertido como antes

si solo te manifiestas en oleadas

rompes las semanas en dos

una mitad busco a ver si estas, y el resto

me doy cuenta de que me he cansado

eso, u otro de mis días malos

pero claro, siempre podemos seguir disimulando

disimulando a ver quien puede más

aunque cada vez encuentro menos de ti en mi

menos trocitos de hierba en mis bolsillos,

que me recuerden uno de esos enredos contigo

ya se que no hay mundo perfecto

(a la mierda tus besos)

pero duele pensar que eso te haga feliz

aunque ya me haya acostumbrado

no sé si es eso, u otro de mis días malos.

Madrugada del sabado 23. A tí.

2009-05-23T19:58:00.000-07:00

Deje algo de nosotros en esos lugares
donde me prometías toda la noche.
Una historia escrita en las mojadas calles
con su breve intensidad,
prometimos
que lo nuestro seria algo de verdad
y nos veíamos, rozándonos la mirada,
cazando sonrisas fugaces
esquivándome, como si en el fondo
no quisieras.

Son las noches y mañanas hambrientas
otra vez me prometo nunca más
si se empapa mi cama desierta
del recuerdo de tus besos, de susurros,
escalones y portales, las esquinas
en las que te tuve, y te deje escapar.

En secreto te prometí dos puntos suspensivos
a tu punto y final
y en secreto, esta hora, conmigo soy sincero
me confieso que esto se acaba
me confieso, parece, es lo que hay.

Lo que dura un fin de semana

2009-05-14T12:49:00.000-07:00

Billete ida y vuelta hacia el horizonte
dibujado de un solo trazo.
Una guitarra afónica que susurraba.
Flores y tierra. Antonio Machado.

Conocer los barcos rusos, que navegan
sin rumbo, y naufragan en seco nunca tripulados.

Amanecer agonizantes, para morir a la tarde
más vale tarde que nunca, y que nunca es tarde
para al llegar a casa, dejarte otro mensaje.

2009-03-13T12:43:00.001-07:00

No te quiero no querer
sin antes tiritar de frío
entre motas de polvo
de un proyector lento
fotogramas blanco y negro
mostrarte un colmillo,
morderte sin gana
un beso sin lengua
reírme por nada.

Poner dos puntos suspensivos
a tu punto y final.

Aprender a besar sobre un colchón
de papel mojado, medio escrito
versos lentos, poemas cojos
musas de mármol tuertas
pintados los labios
con carmín rojo.

2008-10-16T15:06:00.000-07:00

No hay mensaje en mis lineas,
ni lineas en mis manos.
Mis manos son menos manos
y más andrajos,
ingravidez del tejido
que vuela sin sueños;
empezar a tirar las paginas
que no quiero, de mi vida,
por la ventana del tren.
Se escurren mis años
entre la pintura
de una habitación de hotel
en la que algún día dormí.
Desear.
Desearía viajar al subsuelo,
hacer letras con lombrices,
poemas de tierra húmeda
de historias de amor inefable
que enterrar en un jardín
de llamas y besos rojos:

Me perderé, me consumiré
entre mis recuerdos
en este desierto mental,
donde día tras día, la arena
evapora la memoria hasta
por fín, dejar de pensar.

2008-09-24T06:29:00.000-07:00

La felicidad, es un trayecto,
no un destino.
hoy paso pagina,
se bifurcan nuestros caminos.

Guardo en el bolsillo esta vida mía,
nuestra, nuestros
juegos y alegrías, de verano
bajo el sol del mediodía:
Risas cristalinas,
beber en las fuentes
con el hueco de nuestras manos,
el color verde, las hojas, el barro
zapatillas gastadas, balones pelados,
cambiar un mundo pequeño
con Nuestras guerras mundiales
de mandarinas y palos.

Haber querido pausar los instantes
de esa infancia perdida.
Habernos quedado niños
para toda la vida.

Por responder

2008-08-24T16:25:00.000-07:00

Saturno devorando a sus hijos, Francisco de Goya

Todas las mañanas del mundo
son caminos sin retorno.

¿y a dónde te diriges?

Al mañana, al tiempo no perdido,
sino reutilizado en garabatos,
que sobrevivan al olvido.

Vives pues para sobrevivir al tiempo, ¿no?

El tictac de los relojes parece
un ratón que roe el tiempo.
Un joven en años puede ser viejo en horas, ¿sabes?

No has respondido a mi pregunta.

Lo sé.
Como no tenemos nada más precioso que el tiempo,
no hay mayor generosidad que perderlo
sin tenerlo en cuenta.

2008-07-28T07:51:00.000-07:00

viejo al sol, por Fortuny

¿Cuándo el Rey Lear muere en el quinto acto, sabéis como lo expresó Shakespeare?
Escribió: “y muere”. Eso es todo, nada mas, sin fanfarrias, sin metáforas, sin brillantes palabras finales. La culminación de la obra dramática más influyente es: “muere”. Tuvo que llegar un genio para expresar “muere”.

Cada vez que leo tal palabra
siento, irremediablemente, tristeza.
Es natural, no por la palabra “muere”,
sino por la vida vista antes de tal.

He vivido mis cinco actos,
sólo, pasa pagina,
continua leyendo y da paso
a la siguiente historia

Si alguien pregunta alguna vez
que ha sido de mí:
cuéntale mi vida, en todo su esplendor,
acabando con un sencillo y modesto
“Y muere”

Tu vida es una oportunidad, aprovéchala

Hasta luego, mi vida.

2008-04-24T12:33:00.000-07:00

He visto las estrellas
caer silenciosas
para dormir en tu pupila.
Mientras, yo aquí,
empujando las ideas
cuesta arriba.

Quietud

2008-03-31T07:09:00.001-07:00

Un momento, para todos
todo hoy, es quietud,
en un mundo sin turnos, es
un todo, en su lugar, todo
en calma, amar
dos, como uno, un mundo
solo armonía
por una vez,
mas allá
de toda oscuridad
solo tu estás.

Hierro vuela
afuera, sin explicación
se dirige el sol
a la muerte
del delgado día
mientras dentro,
en pasión,
nos unimos
tu y yo.

Renacer.

2008-03-26T09:21:00.000-07:00

Invierno.
Una idea que no fue
quiso ser;
en aire quedó
piel de papel
Amarilleándose
En un cajón:

Asedia la madera,

sobreviviendo

como puede

la palabra escrita

a la muerte

Se le rescatara
guiándole y tirando
de su mano ciega:
lo quiera o no
volverá a reinar
en primavera.

.

2008-03-14T03:32:00.000-07:00

Seguiremos gritando
a sombras en la pared.
Miren a su derecha caballeros,
su mente esparcida en el salpicadero
¿entienden a lo que me refiero?
Vean, vean, al otro lado
es aquel hombre que susurraba.
Pero vean, ya no está, solo
su abrigo vacío, sin cuerpo
¿Por qué querrá dejarlo
hoy que la noche te arranca la piel?

Seguiremos siendo
cuerpos vestidos
mentes blindadas
solo por guardar
el vacío
de un hueco en el pecho
que por muy cubierto
con pieles que este
sigue siendo eso
apariencia
sin nada por dentro.

Suite: retratos del vacío 7, por Damia Diaz.

(perdón por la publicación de un poema antiguo, la falta de inspiración y los preparativos de un viaje me abordaron por sorpresa)

Mi historia.

2008-03-06T12:53:00.000-08:00

Un hombre
cuenta sus historias
tantas veces,
que al final él
mismo, se convierte
en esas historias.

Siguen viviendo,
aun cuando él
ya no está.

Esa fue, mi ultima
historia:
una vida.
De este modo,
vuelvo a la tierra
de la que un día
broté; supe
al final
que era así
como el hombre
se hacia
Inmortal.

Para qué

2008-03-02T12:40:00.000-08:00

Desplomada
de costado,
te desangrabas
tiñendo
el horizonte.

Caminabas
en las nubes,
te despedías
de nadie.
Al ponerse el Sol,
manipulabas multitudes,
predicabas tontos,
servias jueces,
enredabas redes,
aun sabiendo
que es cuestión de tiempo
que la noche llegue.

Desaparecerás
entre harapos
de gas
y muecas.
De tu vida:
un rastro,
una mancha
de recuerdo
salpicado.

En cambio, no cambia.

2008-02-29T06:23:00.000-08:00

Regreso a casa,
solo, y acompañado
por luz gris
de mañana,
manchada
de urbano.

Profundo y lejos,
dentro
de la frontera
del horizonte;
hechos de paja
arden
sus pies, alzando
su espíritu.
Hijos de hombre,
cada uno,
un nombre

Desbordamiento,
población, grupo
común.
Lugares desgastados.
Es temprano
para los rezos,
tarde
no hay Sol;
ahogados
en vida, corazón
de hierro
malogrado
a oxido;
en vida quieren
no morir, en
la muerte,
seguir así.

Mi siglo

2008-02-23T17:36:00.000-08:00

Un día
el siglo
ira a dormir.

Y alguien
mirará un reloj.
Solo él sabrá
que ahora
cada minuto
valdrá
un poco más
que ayer.

Un día
mi siglo
se ira a dormir,
al blanco
de las hojas
que aun no
he escrito,
y que,
esa noche,
me decidiré
por escribir.

Interno

2008-02-19T11:57:00.000-08:00

He tomado tanto
como estoy dispuesto a tomar
Dios, he tomado tanto…

Caras pesadas brotan a borbotones del papel pintado
estallan chapoteando contra el suelo, salpican
palomas de papel arden en pleno vuelo
cenizas calientes, sobre un suelo seco
y esos cerdos graznan, cual su mierda se desparrama
rasgando su piel de periódico, volviéndolos locos
allí esta ella picando carne que se vuelve piedra
la dama de cal que en silencio te responde inmersa en un mar aceitoso
sangre congelada coagulan niños envueltos en plástico
nievan hojas de cuchillas y pienso que envejezco mis dedos quiebran sesgado mudo claro ciego por polvo olor plomizo raja solo pasa.

Aun sigo con mi pijama de sudor puesto
Aun son las seis…
Tengo tiempo…

" Pesadilla del Aire Acondicionado roto" por Gabriel Romero.

Cotidiano

2008-02-14T13:38:00.000-08:00

Dulce existencia
en la mañana
aunque fuera llueve,
aunque no choque
contra mi persiana,
se que todo esta bien

Las luces se cuelan,
y desnudo en la cama,
disfraz a rayas
tatúan en mi piel.
Aunque sepa que todo esta bien
desciendo del paraíso
de mi esquina
en mi segundo B.

Los olvidados por las estrellas
Se acuestan con ellas.
Sin amor.
Los hombres de cartón
tienen prohibido el llanto,
en ese baile celestial,
mientras otros tocan el cielo
ellos desean
ser tocados por él.

No había palabras que decir.
Se que no hay
palabras que describan,
no hay palabras
que puedan borrar,
las suaves huellas
en la arena.

Ahora me gustaría
que lloviera
Que lloviera sobre mi
Paso el tiempo
pensando demasiado
Y dejo muy poco
para decir
lo que quiero decir
Pido perdón
Por las cosas que
se deberían haber hecho
miento si digo
haber hecho
todo lo que pude
No pasé el tiempo que debería
en la ventana
en vez de frente
a la televisión.
Un recuerdo
con el que viviré
toda mi vida