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Seguiremos gritando
a sombras en la pared.
Miren a su derecha caballeros,
su mente esparcida en el salpicadero
¿entienden a lo que me refiero?
Vean, vean, al otro lado
es aquel hombre que susurraba.
Pero vean, ya no está, solo
su abrigo vacío, sin cuerpo
¿Por qué querrá dejarlo
hoy que la noche te arranca la piel?

Seguiremos siendo
cuerpos vestidos
mentes blindadas
solo por guardar
el vacío
de un hueco en el pecho
que por muy cubierto
con pieles que este
sigue siendo eso
apariencia
sin nada por dentro.

Suite: retratos del vacío 7, por Damia Diaz.

(perdón por la publicación de un poema antiguo, la falta de inspiración y los preparativos de un viaje me abordaron por sorpresa)

Mi historia.

Un hombre
cuenta sus historias
tantas veces,
que al final él
mismo, se convierte
en esas historias.

Siguen viviendo,
aun cuando él
ya no está.

Esa fue, mi ultima
historia:
una vida.
De este modo,
vuelvo a la tierra
de la que un día
broté; supe
al final
que era así
como el hombre
se hacia
Inmortal.

Para qué

Desplomada
de costado,
te desangrabas
tiñendo
el horizonte.

Caminabas
en las nubes,
te despedías
de nadie.
Al ponerse el Sol,
manipulabas multitudes,
predicabas tontos,
servias jueces,
enredabas redes,
aun sabiendo
que es cuestión de tiempo
que la noche llegue.

Desaparecerás
entre harapos
de gas
y muecas.
De tu vida:
un rastro,
una mancha
de recuerdo
salpicado.