No hay mensaje en mis lineas,
ni lineas en mis manos.
Mis manos son menos manos
y más andrajos,
ingravidez del tejido
que vuela sin sueños;
empezar a tirar las paginas
que no quiero, de mi vida,
por la ventana del tren.
Se escurren mis años
entre la pintura
de una habitación de hotel
en la que algún día dormí.
Desear.
Desearía viajar al subsuelo,
hacer letras con lombrices,
poemas de tierra húmeda
de historias de amor inefable
que enterrar en un jardín
de llamas y besos rojos:

Me perderé, me consumiré
entre mis recuerdos
en este desierto mental,
donde día tras día, la arena
evapora la memoria hasta
por fín, dejar de pensar.

La felicidad, es un trayecto,
no un destino.
hoy paso pagina,
se bifurcan nuestros caminos.

Guardo en el bolsillo esta vida mía,
nuestra, nuestros
juegos y alegrías, de verano
bajo el sol del mediodía:
Risas cristalinas,
beber en las fuentes
con el hueco de nuestras manos,
el color verde, las hojas, el barro
zapatillas gastadas, balones pelados,
cambiar un mundo pequeño
con Nuestras guerras mundiales
de mandarinas y palos.


Haber querido pausar los instantes
de esa infancia perdida.
Habernos quedado niños
para toda la vida.

Por responder

Saturno devorando a sus hijos, Francisco de Goya

Todas las mañanas del mundo
son caminos sin retorno.

¿y a dónde te diriges?

Al mañana, al tiempo no perdido,
sino reutilizado en garabatos,
que sobrevivan al olvido.

Vives pues para sobrevivir al tiempo, ¿no?

El tictac de los relojes parece
un ratón que roe el tiempo.
Un joven en años puede ser viejo en horas, ¿sabes?

No has respondido a mi pregunta.

Lo sé.
Como no tenemos nada más precioso que el tiempo,
no hay mayor generosidad que perderlo
sin tenerlo en cuenta.

viejo al sol, por Fortuny

¿Cuándo el Rey Lear muere en el quinto acto, sabéis como lo expresó Shakespeare?
Escribió: “y muere”. Eso es todo, nada mas, sin fanfarrias, sin metáforas, sin brillantes palabras finales. La culminación de la obra dramática más influyente es: “muere”. Tuvo que llegar un genio para expresar “muere”.



Cada vez que leo tal palabra
siento, irremediablemente, tristeza.
Es natural, no por la palabra “muere”,
sino por la vida vista antes de tal.

He vivido mis cinco actos,
sólo, pasa pagina,
continua leyendo y da paso
a la siguiente historia

Si alguien pregunta alguna vez
que ha sido de mí:
cuéntale mi vida, en todo su esplendor,
acabando con un sencillo y modesto
“Y muere”

Tu vida es una oportunidad, aprovéchala

Hasta luego, mi vida.

He visto las estrellas
caer silenciosas
para dormir en tu pupila.
Mientras, yo aquí,
empujando las ideas
cuesta arriba.

Quietud

Un momento, para todos
todo hoy, es quietud,
en un mundo sin turnos, es
un todo, en su lugar, todo
en calma, amar
dos, como uno, un mundo
solo armonía
por una vez,
mas allá
de toda oscuridad
solo tu estás.

Hierro vuela
afuera, sin explicación
se dirige el sol
a la muerte
del delgado día
mientras dentro,
en pasión,
nos unimos
tu y yo.

Renacer.

Invierno.
Una idea que no fue
quiso ser;
en aire quedó
piel de papel
Amarilleándose
En un cajón:

Asedia la madera,

sobreviviendo

como puede

la palabra escrita

a la muerte

Se le rescatara
guiándole y tirando
de su mano ciega:
lo quiera o no
volverá a reinar
en primavera.

.

Seguiremos gritando
a sombras en la pared.
Miren a su derecha caballeros,
su mente esparcida en el salpicadero
¿entienden a lo que me refiero?
Vean, vean, al otro lado
es aquel hombre que susurraba.
Pero vean, ya no está, solo
su abrigo vacío, sin cuerpo
¿Por qué querrá dejarlo
hoy que la noche te arranca la piel?

Seguiremos siendo
cuerpos vestidos
mentes blindadas
solo por guardar
el vacío
de un hueco en el pecho
que por muy cubierto
con pieles que este
sigue siendo eso
apariencia
sin nada por dentro.

Suite: retratos del vacío 7, por Damia Diaz.

(perdón por la publicación de un poema antiguo, la falta de inspiración y los preparativos de un viaje me abordaron por sorpresa)

Mi historia.

Un hombre
cuenta sus historias
tantas veces,
que al final él
mismo, se convierte
en esas historias.

Siguen viviendo,
aun cuando él
ya no está.

Esa fue, mi ultima
historia:
una vida.
De este modo,
vuelvo a la tierra
de la que un día
broté; supe
al final
que era así
como el hombre
se hacia
Inmortal.

Para qué

Desplomada
de costado,
te desangrabas
tiñendo
el horizonte.

Caminabas
en las nubes,
te despedías
de nadie.
Al ponerse el Sol,
manipulabas multitudes,
predicabas tontos,
servias jueces,
enredabas redes,
aun sabiendo
que es cuestión de tiempo
que la noche llegue.

Desaparecerás
entre harapos
de gas
y muecas.
De tu vida:
un rastro,
una mancha
de recuerdo
salpicado.

En cambio, no cambia.

Regreso a casa,
solo, y acompañado
por luz gris
de mañana,
manchada
de urbano.

Profundo y lejos,
dentro
de la frontera
del horizonte;
hechos de paja
arden
sus pies, alzando
su espíritu.
Hijos de hombre,
cada uno,
un nombre


Desbordamiento,
población, grupo
común.
Lugares desgastados.
Es temprano
para los rezos,
tarde
no hay Sol;
ahogados
en vida, corazón
de hierro
malogrado
a oxido;
en vida quieren
no morir, en
la muerte,
seguir así.

Mi siglo

Un día
el siglo
ira a dormir.

Y alguien
mirará un reloj.
Solo él sabrá
que ahora
cada minuto
valdrá
un poco más
que ayer.

Un día
mi siglo
se ira a dormir,
al blanco
de las hojas
que aun no
he escrito,
y que,
esa noche,
me decidiré
por escribir.

Interno

He tomado tanto
como estoy dispuesto a tomar
Dios, he tomado tanto…

Caras pesadas brotan a borbotones del papel pintado
estallan chapoteando contra el suelo, salpican
palomas de papel arden en pleno vuelo
cenizas calientes, sobre un suelo seco
y esos cerdos graznan, cual su mierda se desparrama
rasgando su piel de periódico, volviéndolos locos
allí esta ella picando carne que se vuelve piedra
la dama de cal que en silencio te responde inmersa en un mar aceitoso
sangre congelada coagulan niños envueltos en plástico
nievan hojas de cuchillas y pienso que envejezco mis dedos quiebran sesgado mudo claro ciego por polvo olor plomizo raja solo pasa.

Aun sigo con mi pijama de sudor puesto
Aun son las seis…
Tengo tiempo…



" Pesadilla del Aire Acondicionado roto" por Gabriel Romero.

Cotidiano

Dulce existencia
en la mañana
aunque fuera llueve,
aunque no choque
contra mi persiana,
se que todo esta bien

Las luces se cuelan,
y desnudo en la cama,
disfraz a rayas
tatúan en mi piel.
Aunque sepa que todo esta bien
desciendo del paraíso
de mi esquina
en mi segundo B.

Los olvidados por las estrellas
Se acuestan con ellas.
Sin amor.
Los hombres de cartón
tienen prohibido el llanto,
en ese baile celestial,
mientras otros tocan el cielo
ellos desean
ser tocados por él.

No había palabras que decir.
Se que no hay
palabras que describan,
no hay palabras
que puedan borrar,
las suaves huellas
en la arena.

Ahora me gustaría
que lloviera
Que lloviera sobre mi
Paso el tiempo
pensando demasiado
Y dejo muy poco
para decir
lo que quiero decir
Pido perdón
Por las cosas que
se deberían haber hecho
miento si digo
haber hecho
todo lo que pude
No pasé el tiempo que debería
en la ventana
en vez de frente
a la televisión.
Un recuerdo
con el que viviré
toda mi vida