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Se me fue un poema en el calendario

y me sorprendo asomado

despreocupado de como me superan los horarios

a las fotos de Portugal.

Y me veo, viajando sin prisa

a un concepto tan primario, que

asusta de solo de pensar

que me ha hecho quedarme, con

o sin remedio, necesitar

volver contigo al pasado

de las noches de verano, de Portugal.

Los días vuelan en el calendario

y la chica del tiempo dice que mañana va a llover

quizás las gotas borren al verano

y el otoño reine hasta que el frío lo destrone

la chica del tiempo dice que ha pasado, una y otra vez.

Últimamente me siento ajeno, a lo que dicen los diarios

todo torres de papeles, desordenados

me abrazo a ti, todo lo que puedo

para que un soplo de viento, no me lleve volando.

creo que he dejado un pedacito de mi
en sus calles torcidas por los siglos y las suelas
quizás también robe algo, que me hace pensar en ti
las casas apiladas, las sabanas y el hierro desnudo, volando
la hermosa decadencia del mohoso puerto, humedecido por el Duero
nos hemos perdido y encontrado, olvidado algo
en un cruce con alguna rua
he escalado contigo y por ti, y te he besado
una y otra vez
abrazados en el hueco de un verano apretado
por la prisa del tiempo
que se a montado en un tranvía, dejandome
una maleta medio abierta, unas fotos y tu recuerdo.